Уходит в ночь

Я кручусь перед зеркалами в микроскопических шортах – благо отражающих поверхностей в номере бангкокского отеля Grand Hyatt Erawan предостаточно. Муж то ли с укором, то ли с тревогой следит за сборами. «Ну, не знаю» из его уст звучит как приговор....

Я кручусь перед зеркалами в микроскопических шортах – благо отражающих поверхностей в номере бангкокского отеля Grand Hyatt Erawan предостаточно. Муж то ли с укором, то ли с тревогой следит за сборами. «Ну, не знаю» из его уст звучит как приговор. Накануне он уже провожал таким же взглядом мою кожаную юбку, которую благодаря телесному цвету в полутьме легко вообще не заметить. Ровно так же отреагировал и портье. Впрочем, у меня готов контраргумент: где, как не в Бангкоке?



Впереди влажная тайская ночь, и у меня на нее солидные планы. Устрицы и шампанское на одной из крыш с видом на огни большого – да что там, гигантского! – города. Коктейли на другой. Марш по веселому кварталу, где восседающие на высоких табуретах волоокие женщины – не то, чем кажутся. Я слышу, как их десятисантиметровые ресницы шелестят мне вслед.

У входа в сияющий клуб старушка в причудливом чепце проворно подкидывает на сковороде рыбьи потроха, и как минимум половина очереди, ожидающей милости фейсконтроля, готова предать идею танцев ради душераздирающего запаха. Мы с микрошортами имеем успех: трансвеститы голосят, нахваливая мои ноги, менеджеры средних лет, спрятавшие в карманы галстуки, поводят бровями.

Бангкокская ночь словно намекает, что может оказаться последней – все в ней ослепительно, оглушительно, безрассудно. Мне хочется пуститься во все тяжкие: плясать на липких столах, смотреть, как немолодые женщины с помощью своих гениталий швыряют в толпу шарики для пинг-понга, гулять по самым подозрительным подворотням – спасает то, что половина подруг оказывается щепетильными трусихами.

В итоге возвращаемся в гостиницу на тук-туке. Он опутан неоновыми трубками, из динамиков – бешеный бит, и водила-юнец, презрев правила дорожного движения, мчит меня сквозь густую жаркую тьму. В веренице такси и лимузинов у сияющих дверей отеля мой транспорт смотрится дико, и портье снова косится на меня с вопросом. Я взлетаю на лифте в номер и, прижавшись носом к окну с видом на никогда не спящий город, посылаю ему воздушный поцелуй. Бангкок, я люблю тебя.