Грация Лав смотрит на февраль с высоты птичьего полета
Хэлло моя дорогая Grazia!
Неужели зима скоро кончает? Неужели деревца раскроют почки и из почек полезут новые зелененькие?
Вот из моих почек почему-то только камни лезут. И ладно бы драгоценные! Так нет. Мусор какой-то.
Даже не полудрагоценные. Четвертьдрагоценные в лучшем случае. А в худшем — песок. Не сахар в общем.
А новое зелененькое я понятно люблю. Как крапива. Или лебеда. Или как доллары американские.
Кто ж их не любит? Хрустящие такие. Краской пахнут. Невинные. Как новые трусики. Даже пользоваться жалко. Хочется гладить и нюхать. Ну в самом деле! Не тратить же. Старые же нюхать не будешь. Не тем пахнут.
Как же будет хорошо когда зима кончит! Я жду этого всегда. Каждый раз. Замираю сердцем. Задерживаюсь дыханием. Затаиваюсь. И из тайника своей большой души ожидаю зимнего конца.
Не только я радуюсь. Вот птички еще. Курочки разные. Попугайчики. Скоро вернуться смогут к своим гнездышкам. К своим петушкам. Полетят из теплых стран обратно в холодные. Зачем только? Сидели бы там у себя в Африке. А так мучаются. Плачут. Полмира крылышками машут так что грудки каменными становятся. Чего ради спрашивается? Говорят это ностальгия.
Вот у тебя есть ностальгия? А? Ты когда на море теплом хочешь домой возвращаться? С Пхукета в Москву? С Бали в Новокузнецк? С Кубы в Химки? И они думаю не хотят. Зачем им это? К петухам своим? К попугаями? К пацанам этим? К дебилам? Ностальгия! Глупость эта ваша ностальгия.
Ой что-то я разошлась. Не надо было вчера с ребятами в баре засиживаться. Не к чему это все было. С петухами этими. Кококо. Кукареку. Бебебе. Тьфу!
Зима кончит скоро. Хорошо это. А куры лучше бы на Бали остались. Нечего тут делать. Тут пингвины должны жить. Культурные. В смокингах. Может прилетят как-нибудь со своего Мадагаскара.
В общем меняю кур на пингвинов.
Зачем только? Пойду еще подумаю.
Твоя in love Грация Лав.*